Poesía y otros

CAPÍTULO 28 Buscando algo de madrugada

2007-08-17T16:16:00.001-07:00

Lo que me disgusta de mi biblioteca, además de toda la morralla que nunca leeré junto a la morralla que pretendo releer, es que no funciona como internet. Buscas una cita de Daniel Aldaya para reescribir un post, y te resulta más fácil buscarla en Google que entre tus libros.
Por cierto, me aplico el cuento. Vuelvo atrás.

CAPÍTULO 27 Pública carta de despedida a un mi amor(Reescrito el 17 de Agosto de 2007, con la ayuda de Google, por qué negarlo)

2007-04-27T03:33:00.000-07:00

“El día en que me atrapes en un poema”, dijiste, “desapareceré”. Y, en efecto, te hice un poema y despareciste. Adiós.
Como dice Daniel Aldaya, "antes de ponerme en compromiso/ y darme a elegir/ entre mis poemas o tú,/ deberías tener en cuenta/ que ellos son mayoría."

CAPÍTULO 26 Mamá

2007-04-22T02:36:00.000-07:00

Porque la vida es esta voracidad de crecer y no estar nunca conforme, ni siquiera con uno.

Pero aún espero tu espalda caliente para apoyar la mía y poder dormir cuando llega la noche.

Y ahora son otras mujeres, madre, y el deseo es otro, pero las abrazo por la espalda, pegado a ellas, en la cama, sin darles tregua. Qué sientan mi aliento y mis labios en su nuca, mi mano en su cadera. A ti apenas te buscaba, y lo echa de menos, mi espalda.

Y las aprieto, las estrecho con fuerza para que las riegue el pálpito de mi pecho latiendo en su carne, como tú regabas rosas y orquídeas.

Tanto amor que no sé devolverte, derramado en ellas.

CAPÍTULO 25 La cinta de Moebius

2007-03-17T02:50:00.000-07:00

Acaba de publicar, Jesús, su primer libro, ‘la cinta de moebius’.

Los que no habéis visto crecer ese libro desde que se llamaba ‘Chaflanes, parques, porras y poesía’, o aún antes, ‘Putas, yonkis y maderos’, igual tenéis curiosidad por leerlo. No seré yo quien os quite las ganas. Creo, y no sé si espero.

Es un libro que intenta un difícil equilibrio, si somos generosos en el juicio. Si somos algo más cínicos, diremos que reúne muchos extremos.

Canta a las Matemáticas, a ratos, y a ratos hace una poesía cuya única intención es la belleza; utiliza un lenguaje carente de todo signo ortográfico e invierte algunos poemas, haciéndonos girar el libro buscando mantener no sé qué tan valiosas formas que dibuja; hace poemas que podríamos calificar de sociales, a veces,o de actualidad, y otras, se mira al ombligo y se lo rasca sin ningún pudor; alterna continuamente entre el corazón y el cerebro. Y todo esto lo combina bajo el título ‘la cinta de moebius’, esa superficie de una sóla cara bajo la que pretende que todas estas singularidades tienen cabida.

Dígase lo que se diga, desde luego el título es todo un hallazgo. Pero, Jesusín, igual pretende, con este intento, sanar la fractura que existe en la poesía. Entre los lúcidos y los sentimentales, diremos a la ligera. Y éste es un objetivo demasiado ambicioso, amigo Jesús. Los Matemáticos no sois sanadores de huesos, ni los poetas de almas.

En cualquier caso, diría yo, difícilmente va a encontrar Jesús una mejor expresión de lo que es que con este poemario. Y, si somos honestos, entre tantos o más extremos nos movemos los demás.

Felicidades, Jesús. Diste con el título que te justifica.

CApÍTULO 24 La playa

2007-01-21T00:14:00.000-08:00

Aquel día iba con Papá la puerto en la moto, pero no para encender el motor del barco, que se oxida, sino al local donde se guardan el arte y otros aperos.

Subíamos la escalera de madera, y a descargar los tablones y las estacas.

Cargábamos todo en el carro, y la mula y el hombre llevaban nuestra caseta a la playa. Los primeros años a la Barra, los últimos a Rajamanta.

Así comenzaba el verano.

Más tarde, para pasar alguna noche, volvíamos al puerto, al local, a por la red. La cargábamos en el bote hinchable, de madrugada, y la íbamos dejando caer mientras papá remaba.

Después, desde la orilla, había que tirar. Y allí estaban: muchas algas, peces y medusas.

Y sobre todo la fiesta de entrar al mar de madrugada, calar el arte.

CAPÍTULO 23 Ir al campo

2007-01-04T02:44:00.000-08:00

Ir la campo era ir a ver a Pepe ( un perro que andaba suelto y venía a nosotros el fin de semana), regar los árboles frutales, comer nísperos, cortar leña, jugar con la manguera, hacer la siesta con papá, ver a mi padre, Gaspar, José y Lorenzo jugar a las cartas, soplar el cigarrillo de José en el cenicero hasta consumirlo, agarrar las piernas de Pacuchi, jugar a la lotería (anotándome con mondas de naranja) los cartones 1 y 2,y aprender de papá a hacer trampas, coger hierbabuena para el puchero (aunque eso era antes de la siesta), encender la chimenea y, en un momento anterior, rastrillar y regar las flores de mamá: rosas y orquídeas, entre otras.

CAPÍTULO 22 Cazador de palíndromos

2006-12-21T10:35:00.000-08:00

Doy en llamarme cazador de palíndromos porque presto especial atención, de continuo, a leer del revés cada palabra. No lo puedo evitar. Siempre empiezo el periódico por el final (no soy fiel a ninguno) y no pongo empeño en mirar la portada ni las primeras páginas. Me interesan la economía, la ciencia, los sudokus y los resultados deportivos, y nunca paso por alto una entrevista a Antonio Banderas, otras me aburren, y los artículos en profundidad dicen siempre lo mismo, debe ser que ya han tocado fondo.

En cuanto a los palíndromos, pues bueno, ahí están, no es momento, ni tierra, pertinente para plantarlos. Es más bien un juego que me acompaña, más que obra literaria.

Si acaso, en referencia también a los medios de comunicación, me acuerdo de una publicidad que ví hace pocos días (ni que importara, ¿verdad?) de una emisoria de radio, un gran cartel que rezaba (nunca mejor dicho): “Somos libres”. No pude evitar leer inmediatamente la palabra libres del revés. Háganlo ustedes, y por favor, no se acomplejen por admitir faltas de ortografía. ¿Ya ven el palíndromo?, bueno, queda como ejercicio para el lector.

CAPÍTULO 21(por Alfredo Poyo) Rocinante naufraga en el atasco

2006-12-08T03:15:00.000-08:00

- rocinante se ahoga en el atasco
el policía no vende alfalfa
y el pito sólo pita
y un perro defeca ante un portal
los coches se pegan por un trozo de calzada
y los árboles vomitan moscas
lloran el sopor de las miradas
arrebujadas tras las ventanillas
o arrebozadas en el autobús
y sus lágrimas dibujan mapas al caer

- llevamos cuatro siglos rulando alonso
y ahora toca la metrópoli de frestón
y los seguros no cubren el desgaste de herraduras
podríamos parar en doble fila a tomar un botijo
que la busca de deseos se acompaña con cerveza

- ¡ mira sancho !
entre la gente que espera en el paso de cebra
¡ es ella !
su pelo me trae un resquicio de aire
mientras sus ojos dos lagunas
inundan la garganta de este monstruo

- sabes que mi padre era carpintero
hacía marcos y veleros
y te juro por los cascos de mi rucio
que siempre he creído en tu cordura
el aperitivo puede esperar

- y su inocencia es el grito del agua
y su boca es una chuche de fresa
y ya no oigo ni pitos ni motores
rocinante arre
embiste la locura del gigante

CAPÍTULO 20 Profeta

2006-11-24T01:33:00.000-08:00

Conocer a Jesús está siendo una experiencia más difícil que el álgebra no conmutativa. Tiene más vueltas que la guita de un trompo y que la propia peonza juntas, cuando se la consigue hacer girar.
Lo conozco de Patrañas, en Leganés, de cuando vivía aquí con una hermana suya, Juanamari. Los dos acudíamos a los talleres de escritura de Andrés, Andrés Mencía, y a las actividades paralelas: los foros de lectura, los maratones de escritura, las acciones callejeras...
Concretamente en un maratón nos conocimos. Escribíamos cada uno su historia al son que nos inspiraba una música seleccionada por El Guapo. Aquél al que pongo este mote no se reconocerá en él, pero es que no recuerdo su nombre.
Pues a Jesús se le ocurrió uno de los pocos cuentos que ha debido escribir: “A lo John Wayne o Juanito Caminante”, una historia disparatada y absurda en la que aprovechaba para meterse con Aznar, el de la guerra de Irak, la foto de las Azores y la foto de la cumbre del G8, a la que fue como presidente de turno de la Unión e hizo la gracieta de poner los pies encima de la mesa junto a su amigo George.
Resultó muy graciosa su historia. Hoy no sé si la aguantaría una sola lectura, pero su forma de decir, su impetú, su behemencia, su carácter me llamó la atención. Era un rojo al que hoy no reconeceríais. Hubo un tiempo en que portaba fichas de afiliación a Izquierda Unida, aunque el jamás pensó en afiliarse. Debía ser el mismo modo que pone en sus lecturas, que parece un vendedor o un profeta que venga a mostrarnos las maravillas de sus productos y sus profecías, aunque él mismo no los utilice o se las crea.

CAPÍTULO 19 Niño bueno

2006-11-18T05:55:00.000-08:00

Mi madre aún presume de que fui un niño muy noble, que nadie nunca le dio queja de mí, salvo la madre de Abelito, aquel niño tan revoltoso que llegó al barrio tarde y que estaba hecho un salvaje; no como con mi hermano Abelardo, el anterior a mi, que era un veneno. Abelardito, Abelardito... Hoy policía municipal del excelentísmo ayuntamiento de Barbate.
Lo cierto es que aquello con Abelito no sé si fue la única pelea que comencé yo, aunque lo dudo, por una cuestión de faldas. No tendríamos más de doce. La niña que a mi me enamoraba, la reina de la Feria y Fiestas del Carmen, resultó ser su novia. Se lió. Aún recuerdo parte de nuestra bronca, sobre todo aquel momento en que intentó sacarme los ojos.
Pero tampoco es falso que me ví en más de una.
En párvulos, cuando salíamos al patio (también allí tuve una por el mismo motivo, esta vez con Juan Carlos) nuestro divertimento consistía en hacer dos bandos armados de piedras y guerrear sin compasión. ¡Qué recuerdos!
Con ese bagaje, y mi indubitable nobleza, no es de extrañar que no buscase gresca, pero que me encontrara.
La antepenúltima vez (por cierto, ahora recuerdo un momento en aquel patio donde Juan Carlos y yo disputábamos el amor de Dulcinea, en el que hacíamos fila para volver a clase, a la alfombra, seguramente, y aprendía ese concepto) ...tenía catorce, y
aquel imbécil de quince, se fijó en mí, como solía pasarme, para pulir su imagen de chico malo. Tras días de buscarme y proponerme citas para pegarnos, en un recreativo que él frecuentaba, y mi habitual indiferencia y pasotismo, que entendían como miedo, no pudo más y me tocó la cara durante el recreo. Y cuando a uno le tocan la cara, ya no hay más mejillas que poner. ¡Ah!, se llamaba Ildefonso, y murió en un accidente de coche. Puesto, claro.
Ante aquel escándalo, jefatura de estudios. Tendríais que verle llorar como una nena ante Don Diego. “Sólo era una broma, no lo ha entendido”. Y Don Diego, mi tutor, aunque me vió frío y, os confieso que satisfecho por zurrale a un imbécil así que tanto lo buscó y verle llorar, no dudó de mi por un segundo.
Al final del curso, cuando con mi madre nos entrevistamos para hablar de posibilidades de futuro y analizar el curso, Don Diego la felicitó por su hijo. Estaba entre sus mejores alumnos desde sexto, que nos tomó a su cargo. Insistió en la felicitación y ni por asomo, en ningún instante, se le pasó por la cabeza contarle a mi madre lo sucedido con Ildefonso meses atrás.
Aún así, visto hoy, Ildefonso me parece una víctima, y yo un chulo condescendiente.
Bueno, ponerme a contar mis peleas sería no acabar, así que ceso, pero aprovecho para preguntar por Don Diego. ¿Acabó psiquiatría, Don Diego?¿Qué hace ahora, sigue formando niños? Sí es así localíceme, por favor, que necesitó que me dé un empujoncito que me dure otros catorce años.Gracias.

CAPÍTULO 18 Mudanza

2006-11-11T09:26:00.000-08:00

En una bolsa de basura azul, de las que ya no se utilizan porque nos valen las del súper, a mi lado, en esta casa que estoy apunto de abandonar, están los últimos apuntes de la carrera que he decido meter en el contenedor azul de sólo papel y cartón.

Azul, Rubén, como el contenedor, la bolsa.

Dan ganas de llorar, y lloro estas comas, fin de la edad de las nueces.

Maldita náusea, la vida, maldito asco.

Hasta aquí ha sido vivir, descubrir, amar, esperar, creer, soñar. Y sobre todo gozar, gozar con ellas. Y hoy las veo partir conmigo a un contenedor de reciclaje.
Ya no vale soñar, jugar, experimentar. Ya no quedan nueces junto al café.
Coma, coma, coma.
Sólo queda tiempo para pasar horas vacías, pagar facturas, comprar viajes organizados, cumplir con hacienda; sobrevivir, porque

No es verdad, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más clara la luna brilla
y se respira mejor.

Y yo, que soy un niño que sólo quiere jugar... Vosotras: Matemáticas, Poesía. Lo demás es falso.

Y creo, con León, que es el llanto la luz.

Me dan unas ganas inmensas de que comience la Fórmula 1 y dejar este texto y dejar mi vida y ver a Fernando Alonso adelantar a Schumacher y a Massa en la salida y girar con él y ganar la carrera. Tú no frenes, Fernando. Pisa a fondo. No te achantes, Fernando, no dudes, Fernando. Conduce hasta la victoria, Fernando.
Pero hay que seguir viviendo.

CAPÍTULO 17 Por qué soy poeta

2006-11-03T11:16:00.000-08:00

CAPÍTULO 16 Carne de celda

2006-10-26T03:59:00.000-07:00

“A Miguel Hernández y a Andy

Carne de celda has nacido
más maltratado que bello.
Y ya no hay marcha atrás, para ti, joven Andy,
pues tienes las manos manchadas de sangre
y los muertos se cobran,
ahora,
tu vida.

Tuvieron que morir para quererles, joven Andy,
y saber, al fin, qué es el dolor
y qué la muerte.

Bocado de Saturno,
Zeus en pañales,
cinco niños costaron tan sencillas verdades,
cinco niños costaron,
uno entre rejas.”

Este poema pertenece a su poemario “la cinta de mobius”. Si alguna vez tienen ocasión de leerlo, verán que me he permitido ciertas libertades que Jesús no consentiría.
Cuenta que a los dos o tres años, entró a la habitación de su abuela y la encontró absolutamente rígida sobre la cama. Fue al salón y se lo contó a su tía Presenta. Desde entonces no cesó de llegar gente a la casa.
En el tumulto del velatorio, dice que no paraba de entrar y salir libremente de la habitación, moviéndose torpemente por la casa, escondiéndose, también, tras una cortinilla detrás de la cual estaba y está el cubo de la basura.
En un momento, Presenta pensó sacarlo de la casa, pero, finalmente, su tía Filomena decidió que era bueno que estuviera. Y estuvo.
Cuando la violencia es un entretenimiento (en el cine), en la política, un medio, en los dibujos animados, una diversión, como en los videojuegos, sólo la experiencia propia de la muerte nos salva de admitirla como recurso.
Puede que sea un poco excesivo, pero recuerda siempre un caso de Bowling for Colombine, el de uno de los chicos causantes del asesinato de varios compañeros de instituto. Vive con su madre, pero está incluida en un programa de garantía social por el cual cada día madruga y trasnocha para cubrir dos puestos de trabajo basura en ciudades diferentes y distinta de la suya. Así que el tutor efectivo del menor no es otro que Terminator, con la inestimable ayuda del George Bush de turno.
En cuanto al caso concreto de la muerte de su abuela Frasquita, lo ha contado tantas veces que no me sorprendería que lo pasara por alto al hacer sus memorias, qué son éstas.

CAPÍTULO 15 Muros de contención

2006-10-23T03:20:00.000-07:00

Como aquella vez que el tapón del gel iba a la bañera y vertía el agua por todas las partes de tu cuerpo. No sabías aún de las técnicas que se emplean en la lucha contra el fuego, ni podías imaginar que tu cuerpo pudiése padecer un incendio y seguir vivo o avivarse.
De hecho, fue en aquella ocasión la primera en que sentiste cosquillas sin que unas manos diferentes a las tuyas te cercasen. Y llevaste tus manos y sentiste placer.
Pero a veces el placer termina en miedo, y encuentras un animal herido dentro de ti que quiere gritar y detenerte. Y su grito te horroriza y petrifica.
Aunque llega un momento en que el horror te somete para siempre si no lo enfrentas. Y decides matarlo o matarte, que no merece la pena vivir permanentemente atado a él, y que seguro que la muerte no es para morirse.
Y lo enfrentas y vences, porque sigues aquí, y oyes una dulce voz dentro de ti que celebra tu atrevimiento. Y años más tarde, a un personaje de Woody Allen defenderlo como una de sus aficiones con la que no consiente que se metan.

CAPÍTULO 13 Los raíles

2006-10-15T07:57:00.000-07:00

Está prohibido sentarse en los raíles,
y es justo ahí
donde estás sentado.
En Dodés Kadén, de Akira Kurosawa.

Y no oirás
su prisa
ni su vértigo
cuando te arrolle.

CAPÍTULO 12 El camino

2006-10-12T03:11:00.000-07:00

A veces, siente uno, que su camino ya está andado, que todo lo que hace, dice o piensa no podía dejar de hacerlo, decirlo o pensarlo, que era inevitable.

Sólo que asusta preguntarse si realmente era necesario.

CAPÍTULO 11 Qué hago yo aquí

2006-10-09T10:48:00.000-07:00

No sé por qué Jesús me ha pedido que participe en la escritura de su biografía, ni quiere ver mis textos (dice que eso es tarea del editor) o mostrarme los suyos.
Es la primera vez que voy a leer un poemario suyo tras pasar por la imprenta. Hasta hoy estaba entre aquellos a los que iba mostrando sus progresos en cada proyecto, aunque sólo fuera poner los andamios, o incluso anteriores: los planos, por ejemplo, o la licencia de obra. Desde luego, una pesadez que me evito.
No quiero comparar a Jesús con ellos (aunque él seguro que sí), pero no imagino a Neruda, en cien vidas que tuviese, o a Alberti, cediendo a otro una sóla página de sus memorias. No veo por qué ningún poeta va a querer ceder parte de la escritura de sus vivencias a otra persona.
¿Quién mejor que él mismo para narrar sus logros y confesar sus frustraciones?¿Qué de nuevo le puedo decir yo?¿Qué carajo hago aquí?

CAPÍTULO 10 La poesía

2006-09-27T04:11:00.000-07:00

Jesús Malia,
el poeta.

Nunca fue fácil ser yo: el único en no caer de mi BH utilizando el freno delantero, entre los niños del barrio, con la misma habilidad, perdí el bote de Cola-Cao que mi hermano Abelardo había ganado de canicas.
Y sobre todo, este vacío que siente uno cuando escribe. Vacío y náusea por un grotesco desnudo irrenunciable.

CAPÍTULO 9 Darwin y la selección natural

2006-09-19T01:35:00.000-07:00

En definitiva, la vida es un asco.

Nietzsche siempre supo de lo que hablaba,y entre otras verdades, que tan poco relucen entre tanta calumnia, despropósito y sinrazón (como asume sin resignación mi maestro Andrés Mencía), dijo una vez (y perdonen que cite, o mienta, de memoria):”¿Era esto la vida? Pues que vuelva a empezar”.

Seguramente he destrozado la acertadísima y bella edición de “Así habló Zaratrusta” que nos regaló Alianza en su colección “Biblioteca Nietzsche”, con traducción, prólogo y notas de Andrés Sánchez Pascual, cuya primera edición es de 1972 y la por mí conocida, la vigésimo primera, de 1997.

El amigo Friedrich, vitalista empedernido (esta misma cita,”¿Esto era la vida? Pues que sea otra vez”, creo que la recoge Ortega y Gasset en alguna parte de su obra, no me sorprendería que fuese en “La rebelión de las masas”) afirma sin denuedo la realidad que somos cada cual, cada uno, cada quien.

Ya sé que este individualismo es anejoe inherente a la labor filosófica, un componente esencial de la misma, pero el amigo Nietzsche, con su originalísimo e incomprendido concepto de superhombre, se atreve a cuestionar no únicamente los valores recogidos en la filosofía (qué los filósofos parecen que no se interesen por más que la filosofía, con contadísimas, politiqueas y fallidas excepciones como Fernando Savater), sino que ataca los valores del humanismoy de la ciencia. Y en esto, han ustedes de reconocer que ( y disculpen si ofendo) es más valiente que el resto.

Quiero decir que Nietzsche no reconoce ninguna autoridad previa a la de cada ser humano sobre sí mismo. Éste es el superhombre. Un hombre o mujer que busca y encuentra en sí mismo (aunque este amanecer es breve y siempre se alcanza el ocaso)
y de acuerdo consigo mismo, digo que busca y encuentra el superhombre,su realidad fundacional.

Significa, “El ocaso de los ídolos”: la reconsideración (que no destrucción)
de las tradiciones y valores que nos son dados, los ídolos, que llama. Ésta es la labor del superhombre: repensarse, redescubrirse, reasentarse,y vuelta a comenzar.”Si la vida era esto, que vuelva a empezar”.

Me admira, querido amigo,tu icontenible impetú.
Me admiro en tu infatigable aliento
para repensarte,
redescubrirte,
reasentarte
y volver a arrancar.
Pero dime, tú,
a qué renuncio,
con qué me quedo,
qué carajo soy hoy
en esta vorágine de horas llenas
y de vacío.

¿Y si lo descubro
no caeré en la locura?

Puto asco,
la vida,
amigo,
puto asco.

CAPÍTULO 8 Ícaro

2006-09-13T10:02:00.000-07:00

Vivimos los hombres y mujeres en una extraña ansia de alas en estos tiempos de gripe aviar.
En España dicen que la amenaza viene de África, con las migraciones, y en Alemania que de la Europa del este procedía el ave que se comió el gato que supuso el pri-mer caso conocido en el viejo continente de esta nueva amenaza global que por tan poco tiempo ha de seguir preocupándonos. Aunque no sé si fue en Italia, en las plumas de un cisne.
En Irak, por contra, no están hoy pendientes del cielo y sus amenazas, allá en forma de misiles aire-tierra, sino de levantar los cadáveres que cubren el suelo. En contar gotas de sangre se les iría un mundo, pero apenas tienen tiempo de ello en esa vorágine en la que andan de hacerla correr a raudales, rasgando las venas del petróleo.
Unos que van, otros que vienen, todos que sueñan, o más bien codician, y, mientras, la tierra se resiente al perder a borbotones la leche negra que brota de su seno y acaba convertida en millones de toneladas de dióxido de carbono, que suponen una agresión furibunda a sus maltrechos pulmones.
Total, que no sabe uno si las alas que anhelamos son de cisne o de petróleo. Pero, en cualquier caso, parece que no conseguirán hacernos volar.

CAPÍTULO 6 Constancia en la inconstancia

2006-09-06T02:29:00.000-07:00

A Jesús le gusta repetir como un hecho trágico, que Nietzsche decidiese, en un momento dado de su vida, enfocar toda su creatividad a la psicología (autodefinición de su labor filosófica).
No porque nos perdiéramos a un gran filólogo, qué, total, la filología es un arte prescindible, pero sí por dejarnos a medias en la exploración de su capacidad como poeta y como compositor musical, y, aún más allá, por el castigo que a sí mismo se inflinge, el ideólogo de la voluntad de poder, al negarse esos caminos de búsqueda y aprendizaje en la construcción del superhombre que, sin embargo, fué.
Con tan altos argumentos, pretende Jesús, aún de lejos, justificar lo que otros percibimos, únicamente, como constancia en la inconstancia y un espíritu huero, aún por formarse, en el mejor de los casos. Aún no tiene un camino, que diríamos eufemísticamente.
Porque, a día de hoy, Jesús, ni eres poeta, ni matemático, ni serías capaz de vivir de la crítica literaria o política, que tanto te divierten y que tanto te cuesta tomarte en serio.
Ardo en deseos, Jesús, de ver una primera creación tuya que nos pueda infundir el más mínimo aliento, una primera creación que nos diga lo esencial sin hacer discursos, sin necesidad de rebajar a nadie.
Lanzas, aún, tantas soflamas, amigo mío.
Y sin embargo...

CAPÍTULO 5 Dulcinea

2006-08-29T03:09:00.000-07:00

Recuerdo tu culo por encima de todo,
y delante de mí;
y la experiencia
inenarrable
de tenerte encima,
cabalgándome;
y los versos que zurces
al bailar sobre mí;
y el ardor de tu pecho
que se frota en el mío,
como piedra en la piedra,
hasta que hacen el fuego.

No quiero contar mi relación con tus pezones,
que tanta atención me reclaman,
ni mi gran fijación por la araña tatuada
que tienes en el trasero
y que me haría acordarme de Óscar Aguado,
la Tarántula,
en un mal momento.

Ahora,
que nadie me pregunte por tus ojos.
Sí, tu boca. Y tu voz:
“¡Vete dentro!
¡Vete dentro!”.

Y te llevo tan pegada a mí
como algunos la hora,
aunque un día después nos cambiemos de acera
por la calle.

CAPÍTULO 4 Funambulista en Fisterra

2006-08-25T09:16:00.000-07:00

Un particular comedor de fuego.
Un funambulista
sobre la inconstante línea
del horizonte.
Un funambulista
sobre la inconstante línea
del fin del mundo.

CAPÍTULO 3 Pie de la Cuesta, Acapulco

2006-08-20T12:26:00.000-07:00

Otro día más,
cargado de paciencia y de quietud,
el sol postrado a mi presencia.

CAPÍTULO 2 Playa del Carmen, Barbate

2006-08-14T02:21:00.000-07:00

Yo fui el mar.
Otro pez, un alevín, era.

Subir a su cresta y dejarme derivar hasta la orilla,
arrastrando mi cuerpo,
rozando con el pecho
hasta el último hilo
más tenue
de agua.
Allí donde el sol reside
hecho arena.

Y volver a subir
a lo más alto,
y volver a caer
a lo más hondo,
y volver a reir
hecho sal
y caricia.

Capítulo 1 El encuentro

2006-08-07T09:59:00.000-07:00

Conocí a Jesús Malia en la tarde de un invierno.
Llovía el sol como piedras, y cantaba:

“El alma es de piedra
y se viste de carne en los seres que somos.

El alma es el ser
y el ser,
aquello invariable y siempre idéntico
a sí mismo.

Piedra es el alma,
piedra es el ser
y la piedra.
Y el hombre,
en su miseria de piel
y de tiempo,
encierra en sí mismo tan sólo la piedra.

Una piedra que envuelve en su frágil carcaza
y que es tal si estuviera
al capricho del sol.

Una piedra es el alma
que se gasta y renace
limitada en el cuerpo,
en la forma de dios y en el fango
del hombre.

Barro en que la piedra
se hunde al caer
y conforma la piedra
del alma
y la piedra.”

Biografía temprana:la edad de las nueces

2006-08-07T09:54:00.000-07:00

Aquí comienza la publicación sistemática de mi "Biografía temprana: la edad de las nueces".
Lo hago aquí, por primera vez, aprovechando que es una obra en construcción y de la que participarán algunos amigos que tendrán a bien dedicarme unos momentos de escritura haciendo de mí su tema.
Esos amigos no son elegidos al azar ni sin motivo. La creación no es algo que surja en nosotros de forma improvisada y desligada del mundo en que vivimos, sino todo lo contrario, que son otros autores y amigos los que nos abren caminos vitales que influyen, entre otras cosas, en nuestra obra.
Por estos motivos, y porque la obra no compartida es obra muerta, internet es su medio. En caliente la tendréis, los que la queráis.

Gracias a todos.

Porque de cierto...

2006-08-01T05:19:00.000-07:00

A María

Hacen piececitos, los árboles,
con sus raíces,
cuando miramos
y sus cabellos,
sus copas
(¡seductores!),
se mesan con el aire
que sopla en sus oídos.

Así creo que es,
porque de cierto...

Existen esos ratos
en que piensas
que es a ti a quien busca
el aire que se agita
en la altura de la torre
y la carne se estremece y siente el impulso
que quiere derribarla
y la seduce.

Así creo que es,
porque de cierto...

Plaza del Obradoiro

2006-07-21T03:19:00.000-07:00

Venid a este rincón
del Obradoiro
y alcemos la copa
y la espada.

¡Brindemos!

Mirad alrededor
y sed dichosos,
dichosos en la sed
de vino
y sangre.

¡Oíd, qué son canciones
lo que silba
la piedra
y palabras de amor,
las golondrinas!

¡Oíd, ved, mirad
y que el sol os inunde
en este plaza!

No, por favor,
no miréis la catedral,
dadle la espalda,
está en otro lugar
la piedra verde.

¡Miradla y contemplad
su savia arquitectura,
miradla derrochar
toda su gama!

Robles,
pinos,
sauces,
palmeras...
y una copa de vino,
otra,
alzada a dios.

Suicidios Forzados

2006-07-20T10:52:00.000-07:00

Olemos a jazmín y pólvora

2006-07-20T02:14:00.000-07:00

Hace pocos días oía la frase que ta título a este no texto de boca de Dory Toribio, en El ombligo de la luna, en RNE.
Recuerdo un episodio de El Quijote en el que nuestro noble hidalgo hacía un hermoso discurso en defensa de las armas. ¡Las armas!, que ennoblecen al hombre y enaltecen su espíritu.
No entraré a juzgar ni a Cervantes ni al Quijote, que no tengo espacio. Y tampoco a Israel, que me da pereza, ni a EE.UU., ni a Francia o a Alemania, que no importan nada.
Prefiero quemar aquí un texto reciente(y dar gracias a Dory):

Hueles a jazmín
de madrugada.

Entre las sábanas
tu cuerpo se rinde
a la evidencia
del amor
y tu carne se entrega
y tus ojos renuncian
a devorar
el mundo.

La noche se desliza
entre tus piernas.
Y la dejas hacer.

Hueles a jazmín,
de madrugada.

Ni Lope, ni Molliere. Shakespeare.

2006-07-13T03:29:00.000-07:00

¡Oh, gran Yago!, ángel justiciero y hermoso.

Tú, que diste fin al amor de Otelo,
tú, que eres el auténtico causante de las muertes de Otelo y Desdémona,
¡oh, tú!,
que vives para el odio
y por el odio mueres...

Tiniebla reluciente y palpitante,
rosa negra,
áspid herido,
¡oh, tú!,
don de la ebriedad
y la avaricia,
señor intrigante y sereno,
loada tu amargura
y tu rabia,
loada tu vendetta prodigiosa,
loada sea
tu humanidad.

Capítulo de "Biografía temprana:la edad de las nueces"

2006-06-27T03:40:00.000-07:00

Recuerdo tu culo por encima de todo(y delante de mi), y la experiencia, inenarrable, de tenerte encima, cabalgándome; y los besos que zurces al bailar sobre mí; y el ardor de tu pecho que se frota en el mío como piedra en la piedra hasta que hacen el fuego.
No quiero contar mi relación con tus pezones, que tanta atención me reclaman, ni mi gran fijación por la araña tatuada que tienes en el trasero, y que me haría acordarme de Óscar Aguado, la tarántula, en un mal momento.
Ahora, que nadie me pregunte por tus ojos. Sí, tu boca. Y tu voz:"¡Vete dentro!¡Vete dentro!". Y te llevo pegada a mí como algunos la hora. Aunque un día después nos cambiemos de acera en la calle.

Piernas

2006-06-27T03:35:00.000-07:00

¡Qué bonitas piernas
para un poema!

Aviso a navegantes

2006-06-16T04:41:00.000-07:00

Con esta página intento, sólamente, tener un espacio propio y personal en el que expresarme con libertad y a mi ritmo, sin compromisos. De hecho, es tan personal este espacio que no pondré énfasis en difundirlo. Quién llegue aquí, bienvenido.Y no porque pretenda crear un espacio privilegiado, de lo que no soy capaz, para unos pocos afortunados, sino, más allá, porque quiero que sea éste un espacio exclusivamente para mí. No quiero comentarios ni opiniones ajenas. No porque yo solito me baste para ninguna cosa, sino porque aquí figurarán asuntos no opinables. Cuestiones tan estrictamente íntimas, que no caben apreciaciones ajenas. Queda usted avisado, si está ahí.